O pensamento é triste,
o amor insuficiente,
e eu quero sempre mais do que nos milagres.
Deixo que a terra me sustente:
guardo o resto para mais tarde.
Deus não fala comigo-
e eu sei que me conhece.
A antigos ventos dei as lágrimas que tinha.
A estrela sobe, a estrela desce...
- espero a minha própria vinda.
( navego pela memória
sem margens.
Alguém conta a minha história
e alguém mata os personagens. )
Cecília Meirelles
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